В моих стихах нет смысла, как и в моих словах уже.
Мы опять застряли на до неба каком-то там этаже,
И так далеко до мечты, а назад больше нету пути.
Я отпускаю руки теперь, а ты, если хочешь, лети.
Ведь глупо твердить про сплошные не вместе,
Про то, что внутри, про конец нашей песни.
Про не сложилось, хоть правда и не сложилось.
Про пунктиры, про то, что и даже не снилось...
Может, моя вина, а может и моя передружба.
Да и черт его знает, так ли был ты мне нужен,
И ты ли, а может быть просто тепла не хватало.
Я ждала и старалась, но как-то внезапно устала.
У нас было все время мира, а остались секунды.
Я знаю и вижу теперь, как все это было глупо,
А ты все молчишь у себя, на своих горизонтах.
Так умно молчишь, это, боже мой, так резонно.
А наутро все мои слова улетучатся вдаль от солнца,
И вся смелость закончится, а правда и не найдется.
И все будет, как было, а прощаться и не придется.
И мы будем хранить то, что якобы дружбой зовется,
И лукавить в глаза, как будто и не случился прочерк,
И наверное слава богу, что не было той нашей ночи.
Потому что так надо, так лучше, ну то есть проще.
Откровенность ползет,и наверно пора ставить росчерк.
Я останусь в глубине своих нутр ждать тебя у обочин,
Я останусь во тьме, в тишине, просто так, между прочим,
Пока ты так умело обходишь все камни, и мины, и кочки.
А я потерплю, помолчу и когда-нибудь даже
Наверно закончу.