Ты не поймёшь её, выходящую из рамок картин и – окон. Она плачет, если кому-то приходится вечность менять - на мелочь, или жить в тепле, завернувшись в кокон.
Это удобно, но так не стать безмерным.
Она писала жизнь с полпинка, а потом отдавала сожрать волкам, и скрывалась от серых лап, - в облаках,
Взлетев над городом мёртвых.
Разбор полётов её, среди тусняка был любимой темой врага-дружка, он изображал её, птицей в руках,
Или раздавленной, или стёртой.
А она выходила за рамки слов, мыслей, стен - у неё на выходы был патент, даже, если рядом были не те,
Она знала – можно всё, только нельзя быть гордой.
И она взлетала над их палатой мер и весов, даже, если на двери висел засов –
кто закрыл и скомандовал: дальше - всё…?
С этого места, пожалуйста, поподробней…