В поэзии нет проторённых дорог,
Тропинки там есть и дорожки,
Порою бредёшь, спотыкаясь о слог,
Впотьмах находя свои стёжки.
Душа раскрывается в строчках скупых,
И, мысли доверив бумаге,
Слагаешь порою задуманный стих,
Подвластный неведомой магии.
А строчки, сплетаясь в цветастый венок,
Как тонкий ручей, извиваясь,
Ведут на одну из тернистых дорог,
И что-то в пути открываешь.