Под летний зной не пишутся поэмы.
Идёт на ум шансон и то с трудом.
И ни колье у дам ни диадемы...
Навстречу прут почти что голышом.
Что взять у них раздетых и доступных?
Да и товар затырить не с руки...
Я отпуск взял от всех затей преступных,
Шпане в жару одни головняки.
Уйдя от дел слагаю я куплеты,
летают музы низко косяком.
Я лишь в трусах и дамочки раздеты,
Всё понеслось под гору кувырком.
Я весь навар что собирал по крохам
Потратил всё за летние деньки.
В жару и зной соображаю плохо
И потому в делах порожняки...
Когда жара нас грешных отпустила
Стал понимать на чём я погорел...
В карманы мне ты ручки запустила
Пока как лох на солнце пузо грел...