Чужое слово рослою травой
живет во мне, меняясь посезонно…
оно сопровождает, как конвой
из года в год скиталицу по зонам…
оно свободно в выборе ушей,
и только память им не подстрахуешь…
но столько весен прожито уже…
и я боюсь, что больше не раздуешь
горячий уголь, словно в утюге,
оставленном прабабушкой в наследство…
… О, Господи, зачем мне этот ген -
чужое слово пропускать сквозь сердце…