«Демон – дух не столько злобный,
Сколько страдающий и скорбящий…»
(М.Врубель)
«Если б я завихрил тебя, любимая,
письмами,
телефоном,
стихами,
в конце концов, через год – другой
я стал бы нужен,
необходим,
и ты подарила бы мне свои ласки.
Но ведь такое
может случиться с каждым,
а я хотел чуда,
чтоб человек спасал человека
не через год, не через два,
а именно в эту минуту,
когда он жаждет спасенья».
(И.Сельвинский «Как я умолял о чуде»)
В кафе задрипаном,
прокуренном насквозь,
Где рюмок звон
и пьяный мат над блюдами,
Глядя в стакан пустой –
случайный гость,
Сижу один –
безмолвный демон Врубеля.
«Бутырки» хрип
навязчивым клише
Штампует душу,
штемпелем – решёткою.
И я сижу.
(И не в тюрьме уже.)
Я от тюрьмы в душе
спасаюсь водкою…
И самому себе
бесстыдно вру,
Бросая в горсть
оставшуюся сдачу,
Что вдруг смогу
судьбу переиначить…
А помирать…
так краше на миру!
И вновь хожу
по острию ножа.
И струны рву.
Но трепетнолучисто
Горит в груди,
метаясь и дрожа,
Мечты безумной
крохотная искра;
Что, разорвав сомненья
на куски,
(Как солнца луч
рвёт серых туч маранье),
Всем возраженьям частным
вопреки,
Наперекор
молвы
непониманию,
Не в лживый вечер –
среди бела дня –
Обезумев как лань,
в кольце отчаянья,
Придёт сюда,
чтоб отыскать меня,
Такая же, как я…
Случайная…
Июль 2012