Жизнь, как песок сквозь пальцы…
Вязнут ноги
в болотной жиже снова цвета хаки,
забыты все ненужные атаки,
медведи успокоились в берлоге,
и замолчали вечные страдальцы.
Сознанье сжалось в точку,
обратившись кусочком боли
в ноющем затылке,
и снова в голове скрипят опилки,
и страшно от свободы, чести, воли,
и хочется скорей забраться в бочку.
Философы-кликуши и скитальцы,
предвестники судьбы и черной смуты,
мне помогли уйти и не вернуться
туда, где очень важно оглянуться,
встать на угли и вслух считать минуты.
Жизнь как песок сквозь пальцы…