Облетают зубы с челюстей...
Их ряды пехотные редеют...
И не важно, кто там был желтей -
камнем - вниз! Летать-то не умеют.
Не парить им, бедным, не кружить,
Танец их прощальный не оплачен...
А казалось, мог еще служить...
Не судьба. Замечен. Раскулачен.
И не будет залпов и речей,
добрых слов, цветов и нервных всхлипов...
Он был мой! Теперь уже - ничей.
Жертвой пал неадекватных типов.
Я его подкину в норку к мышке,
Чтобы зубы новые росли, не ныли.
Это бабушкин рецепт, не понаслышке.
А у бабушки - железные все были