проходит день, и где-то за стеной
закрылся тихо шкафчик платяной
садятся тени на страницы книг
и буквы растекаются на них
тоска густая за руки берёт
и остро хочет «времени вперёд»
зайдёшь на кухню — смотрит из окна
аптечная извечная луна
полынью горькой в воздухе стоит
чернобыль, а, быть может, сумгаит