Мне кажется, что ты еще не спишь,
и, перебирая в полусне начала,
ты думаешь - отпустишь, не простишь.
В камине кипа строчек догорала.
Вдруг дрогнула рука - поплыл неясный мрак.
"И образ музыки, и в тон духов Ваш веер,
Я спал, хотя все время думал так,
Я видел Вас отчалившей на Север
А колокол дверной - звонок под вечер
Будил во мне желание оставить все как есть,
Но ваши пальцы комкали, сжимали нашу встречу
Прошу простить за вскормленную лесть".
Ты без возврата жег себя в тепле
и ждал, когда вернется будущая праздность,
но память черным голубем извне
кружит, кружит и размывает ясность.