...Я всех имен твоих
Не вспомню; так заведено,
Что мудростью великой сочтено
Припомнить хоть бы дюжину из них.
Идут к тебе тропою лилий белых
И серебристым пеплом оставляют след
А мне туда давно дороги нет,
Я не путем покорных - чащей смелых
Иду. Прости - мне дела мало
Что с канувшими в этой чаще стало,
Не послан мне Вергилий как помеха,
Спасибо и на том, и дальше буду смехом
Я раны врачевать и унимать усталость,
Такая панацея каждому досталась,
Да вот не каждый познакомлен с ней.
На пристани крылатых диких дней
Я позабыла имя. Там же и осколок
Остался зеркала. И до озер путь долог,
Никак не вспомнить мне мое лицо...
Ах, для чего таким быть подлецом?
Зачем устроено, что и тропа, и чаща
К одной и той же приведут удаче,
Когда и кто расскажет мне, зачем
Ущелья с улицами кончатся ничем?
И как пройти свою дорогу, чтобы,
Перевалив овраги и сугробы,
Дрожа от ужаса, заслышав волчий вой,
В тот край вступить с поднятой гордо головой?
...Мне снится час, когда тугие крылья дней
В пыли дорожной будут мрамором светиться,
Их не поднять уже, и далее молиться
Не стану я, ступая прямо к ней.
Она, поэт знакомых черных шуток,
Что милосерднее ручья палящим летом,
Прошепчет: "Время темных незабудок..."