Если завтра все вокруг умрут,
Я станцую румбу на столе.
И если завтра, все уйдут,
Я растворюсь в нелепой мгле.
И окунувшись в тьму ночную
Заведомо лишённую людей,
Направлюсь я, в страну родную!
Где мало дел, и множество идей...
И с каждым шагом понимая,
Что ход истории уж завершён,
Я верю, все идеи сберегая.
Что орден наш не обречён...
Что в каждой смерти- жизнь.
А в каждой ноте - песня.
Что наши мысли все слились,
Могильными холмами поднебесья...