Игорь Викторович Панин родился в 1972 году в Тольятти, детство провел в Воронежской области. В 1979 году переехал с семьей в Грузию, в Тбилиси. Окончил Тбилисский государственный университет, факультет филологии. С 1998 года проживает в Москве. Поэт, критик, публицист, в настоящий момент работает в «Литературной газете». Автор нескольких сборников стихов, публиковался в журналах «Континент», «Дети Ра», «День и Ночь», «Крещатик», «Нева», «Дружба народов», «Сибирские огни», «Зинзивер» и др.
Скажу честно: среди этих стихотворений нет ни одного такого, что серьезно "зацепило" бы меня. Нет также и текстов, которые вызвали бы резкое неприятие. Что-то понравилось больше, что-то меньше. Некоторые тексты я мог бы поменять местами, например, первый и второй, и шестой и седьмой. Но поскольку от меня требуется четкий список, то вот он:
ПЕРВОЕ МЕСТО
(№6 по списку)
Перевал
Попавшее в оконный переплёт,
сырое небо бьётся грудью в стену
гостиной, где безмолвно и степенно
сто лет столетник бабушкин растёт,
где ходики воркуют в тишине,
где вазочки на вязаных салфетках,
где кенар спит в накрытой пледом клетке,
присвистывая тоненько во сне.
И бабушка, вздыхая, прилегла
на круглый валик старого дивана.
В студёном ноябре темнеет рано,
и сделаны домашние дела.
И снится нашей бабушке вокзал,
прощанье на заснеженном перроне,
а после – степь, дорога, сани, кони,
и ночь, и узкий горный перевал…
………………………………………………………
Её нашёл наутро старший внук,
когда принёс продукты, как обычно.
(Она с годами стала склеротична -
обычный в этом возрасте недуг).
Что дальше было, что там за дела,
не помню... помню только снег и дали,
и тёплый свет на синем перевале,
который я когда-то перешла.
--- Вроде бы ничего особенного тут нет. Но, перечитав, понимаешь: что-то все же есть. Потому и нравится.
ВТОРОЕ МЕСТО
(№5 по списку)
Как молния исходит от востока *
Грозный восток исходил слюной,
тучей давил и огнём сверкал...
Я начинаю считать слонов
в сонном пространстве кривых зеркал.
Мне бы надежду свою предать –
может, врагу, может быть, земле.
Лучше по счёту – так нет следа,
если от смелости не сомлеть.
Ныне они обретают прыть,
шёпотом смазаны вечера.
Если считаешь – то так и быть,
но не забудь, что считал вчера.
В детство впадая, как в реку ров,
вырытый, чтоб не менять коней,
я продолжаю считать коров –
присно, от стада и до корней.
Страх и сомненья гоня взашей
(с ними и бес, и гонец готов),
мы досчитаемся до мышей
или подручных слепых кротов.
С нами и сила, и дрожь в веках.
Снами утрёмся – а там решат.
Если враги (а без них никак) –
мы посчитаемся за мышат.
Хочется плыть, только нет весла.
Хочется выть и уйти в траву.
Лишь тараканы (им нет числа)
буйно ползут со щелей в главу.
Выйдя из строя на целый круг,
в старый бурдюк вновь залив бурду,
друг оказался не друг, а вдруг
тварью чужой на свою беду.
Этот приход (видно) без креста,
всяк – не за так, не за то прощён.
Мух на портретах считать устал,
только кого здесь считать ещё?..
Не сотвори – так сказал кумир,
не согреши – тихари вопят...
Я приходил в каждый божий мир,
чтобы в безверье уйти опять...
Гром.
Для явления нет причин.
Свет.
Отменили укол второй.
Жаль,
что не верят в меня врачи,
хоть
поминают ещё порой...
Может быть, это обычный сон?
Я же считал миражи во лжи...
Мир не кривился бы, если б он
в душах блаженных хотя бы жил...
––––––––––––––––––––––––––––––-–––––––––
* «...как молния исходит от востока и видна бывает даже до запада, так
будет пришествие Сына Человеческого»
(От Матфея 24:27)
--- Такая же история, как и со стихотворением, поставленным мною на первое место. Нравится, и трудно сказать, чем именно. Башлачев вспомнился, кстати.
ТРЕТЬЕ МЕСТО
(№2 по списку)
8 день
Перебить не вышло бы обух плетью,
Только тень упала бы на плетень -
Пронеслись проворно тысячелетия,
Как один единственный судный день.
Если что не так, виноваты сами,
Хоть убейся, кланяясь алтарю...
Я смотрю на мир не душой, глазами,
Просто так на ваш этот мир смотрю
Несуразный, подленький и дебильный,
Приносящий скуку, тоску и боль...
Из себя выводит меня будильник,
Усмиряет психику алкоголь.
Я готов творить, искуплять и верить,
Утешать заблудших несчастных вас,
Ощущать себя диким злобным зверем
Посреди распущенных серых масс.
Каждый день ищу по себе работу,
Надоело мучиться и спасать -
То пугну Европу большим потопом,
То пожгу в России, к чертям, леса.
Устаю и падаю, как в трясину,
В облака к исходу восьмого дня...
Я отдал бы вам и второго сына,
Только он единственный у меня...
--- Несмотря не проскальзывающие банальности текст, в общем, неплох.
ЧЕТВЕРТОЕ МЕСТО
(№4 по списку)
город-ноябрь
расколюченный город, стесненный гранитным кашне,
здесь поэтикой слова пропитана даже канавка.
город-плоть. он во мне, этот чертов Исакий во мне,
окончание-город, основа и город-приставка.
молчаливо-стыдливой нимфеткой застыл Летний сад;
куртизанкой, манерно-свободной, - прикинулся Катькин.
город серых ночей, обеленных зазря, невпопад,
иллюзорных рассветов… туманов, дворцово-сенатских.
обновленных голландий, из пены воскресших пальмир,
приземленных венеций, трамваев-столиц, амстердамов -
город пышных цитат, оголенных, затертых до дыр,
где дома как абзацы, отрывки из школьной программы.
город-осень, точнее – ноябрь, преддверье зимы...
понедельник… начало шестого… пустая квартира.
троеточие-город, продрогший, ослепший от тьмы,
черновой вариант красоты,
одиночества…
сырость.
--- Вроде бы все хорошо. И написано хорошо. Но что тут нового сказано о Питере? Исаакий, гранит, Летний сад, дворцы, Сенат, сырость и т. д. Все это было, было, было...
ПЯТОЕ МЕСТО
(№3 по списку)
собачьему богу
эх, обнять бы с разбегу да в задницу укусить,
чтоб ты понял, владыка, у лохматых немало сил.
не плавай в раю мявкучих селёдкою иваси,
спускайся на землю лучше, плюнув на небеси.
здесь теплее. на косточке мяса с осьмушку есть –
поделиться с тобою готовы, а иуду-месть
под осиной зароем, отвоем и поставим крест.
мы тебе будем блох выкусывать, серебрить шерсть.
ты – не авва когтистый, создавший гулякам твердь.
вот и властвуй среди клыкастых. щенятам родным верь.
лакать молоко не к морде. позорище – бронзоветь,
копить запасные жизни, бросив своих зверей.
--- Как бы все понятно, но не любитель я таких стихов.
ШЕСТОЕ МЕСТО
(№8 по списку)
альбатросы
я помню: мы ловили альбатросов
на слёзный запах безымянных женщин,
которых гальванические осы
кусали в эбонитовые плечи,
в сухие нёба, в войлочные шеи;
потом в сердца вонзаяясь, умирали
и падали в сердечные ущелья
по длинной электрической спирали,
и вылетали снова, торопились.
под сумраком смеялось и зудело.
нам выпадала молодость обильно,
перемежаясь небом то и дело
с бумажными приколотыми снами,
на них мы рисовали свет и пламень,
которые угадывались нами
за чёрными тяжёлыми цветами,
склонившими бутоны в знак вопроса
кому-то в чреве высушенных вод,
где мы ловили блох и альбатросов,
но так и не поймали никого.
--- Вспоминается фильм Агнешки Холланд "Полное затмение". Там есть эпизод, когда Верлен приводит Артюра Рэмбо на вечеринку популярных поэтов.
- Раздражает ваше желание шокировать, - говорит некий поэт Артюру Рэмбо.
- А вы были шокированы? - спрашивает тот.
- Нет, конечно.
Вот так и здесь. Слишком много всего, чтобы удивиться. Поэтому не удивляешься. И - не проникаешься.
СЕДЬМОЕ МЕСТО
(№9 по списку)
"И не тревожься, что выключен свет"
.........."Человеку, способному поставить себя на место других людей
...........и понять ход их мыслей, нет необходимости беспокоиться
...........о том, что уготовило для него будущее." .............................Оуэн Д. Янг
Ты приходи, как обычно, – пока её нет.
Сядь и томись ожиданием, это несложно, –
Всё-таки вместе не первую тысячу лет.
Что этот вечер в сравнении с нею? Ничтожность...
Пару бульварных романов, затёртых до дыр,
Не торопясь, прочитаешь от корки до корки.
Хочешь, свари себе кофе. Тут где-то был сыр.
Правда, не свежий, но может... нет, всё же прогорклый.
Выкури прорву своих и чужих сигарет –
Нервно, взатяжку, слоняясь от кухни до комнат:
К двери, к балкону, в рабочий её кабинет,
Всё задаваясь вопросом: – Неужто, не помнит?!.
Взглядом сверли циферблат: – Ну, когда же, когда?
Переспроси у кукушки (возможно, ответит):
– Сколько ещё одиноких часов надо ждать?
Где она чёртом носима по белому свету?
А не дождёшься – черкни пару слов и привет.
Знаешь, терпение тоже имеет пределы.
И, уходя, не тревожься, что выключен свет –
Лампочки счастья давно в этом доме сгорели.
--- Слишком много Бродского или чего-то такого "околобродского".
ВОСЬЬМОЕ МЕСТО
(№1 по списку)
летние броды
*
наступают такие дни, когда устаешь от лета,
и безразлично - есть на тебе одежда или нет.
когда тень дерева перестает быть личной
тенью этого дерева, и рассвет с его перламутром
надоедает солнцем
лежишь на воде,
а над тобой ничего, только воздух,
из которого получается синий цвет.
по реке разносится негромкий мат рыбаков,
трещат катушки спиннингов,
и каждый камень на дне - твой амулет
так жарко, что старушки-блокадницы
ведут себя по-французски и купаются неглиже,
на берегу болтают о внуках, глотают мятное драже,
не спеша надевают цветастые платьица
каникулы затянулись, учителя забыли про школу
осы летят не на мёд, а на кока-колу
пошлые дачники боятся всего -
сильного ветра, грозы и дождевых червей.
каждая песня кажется глупой, а реплика грубой,
из-под крыльца за дождем вылезает серая жаба,
под деревьями валяются голубые скорлупки,
дрозды учат свистеть своих детей...
не хватает смога и городских новостей
--- Видно, что автор - умеет. Но от такого автора и ждешь обычно большего.
ДЕВЯТОЕ МЕСТО
(№7 по списку)
Сижу один
Сижу один и стыну, стыну
Уже который час подряд.
Бывает ночь безумно длинной
Бывает утро невпопад.
Бывает вечер с поволокой –
Мир замирает за окном
И страх крадётся одиноко
В туманном мареве ночном.
Сверкнут недобрым светом фары –
Кошачьи жёлтые глаза.
Как на пиру у Валтасара
Рекламой светится фасад.
Перед глазами едут строчки.
Всё будет завтра, а пока
Голодный город когти точит,
Изготовляясь для прыжка.
--- Это из разряда "стихи ни о чем". Можно писать, а можно и нет. Но если есть охота, то почему бы и нет?
=============================================
Промежуточные итоги здесь http://stihi.ru/2012/06/02/2331