Мы все немножечко несчастливы,
хотя не всяк силён признать.
На благодать глядим опасливо,
не отзеркаливаем гладь.
Сбегаем в тамбур от попутчиков,
скрестивших с нашими глаза.
Им надо сала и огурчиков,
и тост кому-нибудь сказать!
Отнюдь не лезут в сокровенное,
им дела нет до наших душ –
у них своя, в соплях, вселенная,
жена не та и муж не дюж.
Уже и путь заносит вьюгою,
и от побасенок тошнит.
Но у букета чувств поруганных
вполне цветущий внешний вид.
2012– 2024