Нет, нынешней весной не состоялась встреча;
и лета нет, и дождь бубнит всё о своём.
В гостиной полумрак, и освещают свечи
моё, как ни верти, печальное жильё.
Худеет календарь, дойдя до середины -
безрадостный июль, простудный и сырой.
И тучи с ветром вновь вступают в поединок,
увлечены своей бессмысленной игрой.
А из зеркал глядит чужое отраженье:
не узнаю себя в слепых провалах глаз;
свеча коптит, и сутки длят своё скольженье,
и стылая постель, и август про запас...