Иду в горах по тропке малой.
Не знаю где свернет тропа.
Не знаю сломит ли усталость
дорогой дальней, но строка
все вьется в мыслях о прекрасном.
Только она не даст упасть.
Что впереди, пока неясно -
какая пропасть иль напасть.
И все равно иду тропою,
а мысли где-то впереди.
Не знаю радость или горе.
По ней положено пройти.
Тропа в горах в своих извивах
отобразилась на всю жизнь.
Меня на ней почти не видно
И я на ней в какой-то миг
пропал и затерялся в бездне,
исчез как сущность бытия.
Я здесь. Вот я. Я неизвестный.
Усталый путник – тоже я.
Тропа, усталость, даль разлуки.
Свернуть, где пропасть, где печаль?
Тропа, где места нет для скуки,
где горы, горизонты, даль.