Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда.
Как жёлтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Анна Ахматова
Я теперь в большом уроне
Поэтических творений.
Не родятся рифмы ноне
Без хороших удобрений.
Спаржа лезет вместо саги.
Стансы вовсе не взошли.
Может быть избыток влаги
Иль кислотности земли?
Может дело всё в фосфате?
Нужен торф, а не азот?
Ведь посмотришь, в результате –
Поэтический компот!
Так, послушавшись советов,
Посадила я весной
Пару грядочек сонетов
В превосходный перегной.
Я Ахматову читала
Вслух над ними вечерком…
Что, гляди повырастало?
Северянин с Бурлюком!
Иль с компостом намудрила?
На пойму я, что не так...
Пастернак я посадила –
Не прижился пастернак.
Мне сказал аграрий местный,
Что в эпоху перемен
Как ни рвись – конец известный:
Всё равно получишь хрен.
Что же делать мне реально?
Как решить больной вопрос?
Эх, достать бы специальный,
Поэтический навоз!..