Падают зарницы в красных облаках,
По пескам из чёрных лун стекает бремя – это прах,
Заливает, мне, глазницы белая луна,
Разрываю крылья,
Вынимаю ночь,
И пишу здесь строки в переливах звёзд –
Фразы в сердце, в венах, в тишине огней,
Смыслом облечённый входит автор в дом –
Взгляд его прохладен,
На ресницах ворон – восседает в ниве, он, волос,
Плащ оборкой тёмной задевает сон…
Трогаю ладони, плачу и смеюсь,
Наблюдаю море мрака за стеклом,
Чувствую касанье, я, к душе своей –
Хрупкость разрушаю, грани все стираю,
Упадаю в пламя, пеплом умываюсь,
И соединяюсь с кукловодом муз;
Красота ли тленна, может это пыль?
Спрашиваю небо, за стеклом таясь…
Пристально, он, смотрит,
Губы что-то молвят –
Мне, не разобрать,
Только понимаю,
Что конец – фатал грядёт,
По шелкам из снега в алом чётка боль,
Лента в пульсе, в нервах, в мыслях – около меня,
Чувства улетели,
Только в прошлом я –
Прожитые годы, эпилог – судьба,
И роман закончен,
Ангел на распятье,
Муза на груди,
И листаю осень – время на ножах…