Играя с дьяволом в кости,
Продал ему душу свою,
И на листе новый росчерк,
Он вновь говорит: "Я творю!".
Пускай ему кто-то подскажет,
Что делать и как всё забыть,
Ведь он уже заплутал здесь
Средь тысячи проклятых книг,
В которых жизни описаны,
Чужие, его и твои,
Чернилами вены исписаны,
Но он продолжает творить.
Холодный пот пусть стекает
По шее и по ногам.
В подъезде поэт погибает,
Забытый, ненадобный вам.
Небритый он и в лохмотьях,
На улице - жаркое лето,
И кожа разорвана в клочья...
Великим признан посмертно.
Пускай он - алкоголик,
Пускай он - самоубийца,
Но он пишет всем роли,
И он рисует всем лица.