Ночами вяжет кружева из слов!
Шелка его,есть кокон алфавита.
За правду он и жизнь отдать
готов!
За совестЬ вся душа его побита.
Его стрела острейший карандаш!
Чернильница всегда его налита,
Не ведает он,что такое фалЬш.
И карта постоянно его бита...
Сюртук потёртый,выцвевший давно,
С одной струной потресканая скрипка.
Но не солжёт себе он всё равно...
Не станет притворяться он двулико.
Ларнет висит устало на носу...
И щурится не видя долго света.
Несёт своим достоинством мечту,
В бОмонД и всевозможные наветы.
Разбросаны бумаги на столе...
С раскрытым брюхом пачка беломора.
В мечтах его Наташа на метле...
Потухшего в глазах слепого взора.
Но,где-то в глубине самой души,
В неведомых доселе закоулках,
Живут в нём малыши-кибальчиши..
Что тайну знают о душевных муках!