При жизни издавался самиздатом,
Никто его печатать не хотел,
Он даже не считал себя поэтом,
Он просто говорил так,как умел.
Он душу рвал, сочились мыслью строки,
И наполняли жизни сей сосуд,
И кто-то пил живительную влагу,
Не только хлебом на Земле живут.
Ханжа брюзжал: «Нашелся,типа, Пушкин!
А как он пишет?! Старомоден стиль!
Стихи не актуальны в наше время,
Все поменялось,изменился мир!».
А кто-то чувствовал, что вот оно родное,
То самое, что сам не мог сказать,
Но если есть в тебе хотя бы что-то,
Чужие рифмы сможешь ты понять.
А он писал,он жил,любил стихами,
И не считал,что это тяжкий труд,
Делился ими запросто с друзьями,
И с женщинами,что не предадут.
А он бродил под звездами ночами,
И целовался страстно до зари,
А после отливал навек стихами,
Мгновенья эти чудные любви.
При жизни издавался самиздатом,
Никто его печатать не хотел…
Он даже не считал себя Поэтом,
Он просто говорил, так как умел.
Иллюстрация Андрея Животикова.