Представляем вашему вниманию оценки и комментарии Виноградовой Евленьи http://stihi.ru/avtor/evlenia
Это её дебют в качестве арбитра на нашей площадке, так что попрошу сильно не ругаться :-)
№ 1. Бог, любящий метить шельм...
бог любящий метить шельм
эту пометил точно
темный огонь пляшет в глазах полночно
рыжие волосы юбка летает дерзко
ей только шесть
есть ли у шельмы детство?
движется по двору всполохом точно пламя
мальчик соседский ловит ее глазами
жадно так ловит жалобно ей не жалко
жалит его считалкой
васька кисель кисель на веревке висел
мальчик спасайся время придет карусель
рыжих волос выжжет тебя изнутри
ты и сейчас не смотри
воздух вечерний дикой полынью горчит
бабка в окошке ворчит
вот же оторва господи боже прости
и полушёпотом
эта за всех отомстит
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Стих удивительно органичен. Каждое слово лаконично и ёмко работает на идею. А идея проста – ничего не мудрить, а несколькими мазками создать живое полотно, которое существует сразу и в пространстве, и во времени. Такое чувство, словно автор на лету схватил этот образ и вот он, этот образ, начинает чего-то куда-то двигаться, как-то жить своей жизнью. И стих вместе с ним и живёт, и движется в поступательном движении. Нет ничего лишнего, - ничего такого, что бы мешало, путало или отвлекало. Есть только свой незабываемый рисунок. Это как иероглиф, изображённый настоящим самураем, а не имитация, сделанная европейцем. Признак отличия на лицо – автор точно знает, что делает.
№ 2. Письмо
...Извини же
за возвышенный слог:
не кончается время тревог...
И.Бродский
Занавешено белым неистовым светом окно.
Клином сходится свет на бездумно растраченном прошлом
и ложится неровной строкою: "Привет, мой хороший!
Как дела у тебя? У меня всё по-старому..."
Вновь
я отправлю тебе пару лёгких воркующих фраз
о делах,
о погоде,
о крохах насущного хлеба...
И ни слова о том,
как тяжёлое блёклое небо
прижимает к земле –
не взлететь,
не упасть,
не пропасть.
Напишу, что жара – хуже пареной репы.
Опять
днём плюс тридцать в тени и всё это достало – нет мочи!
И ни слова о том,
как бездонны бессонные ночи,
и тревожные звёзды
мерцают,
слепят,
холодят.
Напишу, что вот-вот – и ворвётся сентябрь
в серебре
паутинок косых разомлевшего бабьего лета.
И ни слова о том,
как зажжёт осень огненным светом
жар в опавшей душе –
не залить,
не стерпеть,
не сгореть.
Я тебе напишу...
Не вини за сквозящий минор –
всё труднее казаться
беспечной,
насмешливой,
гордой,
всё больнее дышать через комом застрявшее в горле
"Не могу без тебя!" –
вот такое,
мой мальчик,
кино...
И письмо полетит сквозь сетей виртуальную мглу.
Ты откроешь окно –
и не трепетным голубем белым –
схематичным конвертом –
пунктирным,
нечетким,
несмелым -
примостится оно у тебя на странице в углу...
...Занавешено белым померкнувшим светом окно,
где бушует июль и гулят беспокойные птицы...
И забьётся в виске:
"Всё должно, видно,
было
случиться..."
И нажму на "Delete" –
ну не всё ль уже,
милый,
равно?
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Это произведение слишком длинно. И опять же есть ощущение, что это уже писалось не единожды. Не стану придираться к рифмам “хлеба-небо “, - не суть важно. У меня такое чувство, будто здесь всё вывалено в одну кучу. Из-за неоправданных длиннот, совершенно ненужных наворотов и тяжеловесности затруднено чтение. Не спорю, - автор был искренним в момент написания и мастеровитость письма присутствует. Но вот это обиходное “нет мочи” в данном контексте меня немного напрягло. Думаю, - из этого текста могло бы получиться три великолепных стиха.
№ 3. Быть тенью
Моя судьба – тянуться за тобой
Неотделимо, безоглядно, молча;
Ступней твоих касаться исподволь,
На выступах и выбоинах корчась.
Моё предназначенье – каждый шаг,
Отслеженный внимательным безглазьем,
Копировать беззвучно, не дыша,
Своё бесплотье смешивая с грязью.
Моя мечта – рвануться от земли,
Скользнуть по стенам, обращённым к свету,
И встать перед тобою визави,
За все грехи призвав тебя к ответу.
И ты замрёшь, споткнувшись об меня,
Ни обойти не сможешь, ни подвинуть...
... не стоит доверяться фонарям
и безрассудно подставлять им спину.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Тема тени, всюду следующая по пятам в солнечный день, не нова. Слово исподволь относится к словам архаизмам, и ударение в нём неизменно должно падать на первый слог и использовать его возможно на должном уровне. Ещё автор использует слова-эксперименты такие как - безглазьем, бесплотье, плюс визави.. Вот эта суррогатная смесь слов из разных жанров мешает восприятию стиха.. В первой строке четвёртой строфы надо исправить предлог - “Споткнувшись О меня. “ Предлог ОБ пишется в том случае, если он стоит рядом со словом, начинающимся на гласную букву. Совсем не потрясла концовка стиха, а хотелось бы. Впрочем, как и всему стиху не хватило элементарной красоты.
Однако, я в стихе услышала аллегорию, - что, несомненно, радует. Сам текст удачно выстроен на двух каркасных строках – “Моя судьба - тянуться за тобой” и “Моя мечта – рвануться от земли.” Это вечное противостояние данности и страстно желаемой невозможности, как два разных полюса в аноде и катоде, делают своё дело.
№ 4. Кружева
по обманной, запутанной паутине вен,
по волнам, взволнованным пузырьками вин,
сквозь черничные заросли мрака под кожей век
прямо к цели, четырехкомнатной, ты плыви.
погуляй по меридианам, человек-челнок,
завяжи узелки на память в районе чакр.
голос нитью непрочной срывается мимо нот –
это ты в глубине позвоночника. вот сейчас
заверни немного левей – и услышишь дрожь,
не теряй направление, не доверяй волнам.
нацарапай на гладком, не ведающем подошв,
«я здесь был». и в счастливый обратный. и не узнай,
как полночно-безлунно под веками на века,
как навязчиво связаны пункты «окно» – «диван».
напоследок замри, позволяя стеклу зрачка
запечатать тебя в неподвластных дыханию кружевах.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Начало очень хорошее. Чем-то даже напомнило тексты песен В. Цоя. Но потом искусственная накрученность и откровенная нарочитость к концу стиха разочаровывает. Слишком витиеватые отдельные концовки слов не совсем хороши. Автор при этом даёт понять, что он умеет вот такие изыски-завитушки легко лепить, а их избыток не даёт желаемого результата. И ещё мне не понравилось слово позвоночник. Оно взято из области физиологии. У футуристов начала 20 века прослеживалась подобная тенденция, но, поверьте, - замени Вы этот позвоночник на слово позвонки и обыграйте его соответственно, - как сразу же вместе с ним появится элемент настоящей поэзии. Да Вы сами сравните по звучанию эти слова, в слове позвонки – слышен мелодичный звон. Но есть и очень неплохие находки – “нацарапай на гладком, не ведающем подошв, «я здесь был».”
В целом стих весьма неплохой.
№ 5. Ненужная
Худеет туча, когда плаксиво ей,
ветшает дом, если настежь двери,
а эти двое – до слёз красивые,
я не могла не верить.
Казалось, что имена их выжжены
на мне как руны, и путь их светел.
И улыбалось им сверху Рыжее
и целовал их ветер.
И суть моя не бедой замыслена,
не болью – раны и вкус не солон.
Но снова год облетает листьями
и остывает солнце.
А мне бы им не оставить выбора,
тогда казалось – вполне по средствам.
Но нет, сумели друг друга выорать
на языке последствий.
Легко ли вам из себя выталкивать
таких как я? И не дуть на воду…
А мы становимся просто палками –
уже не держит воздух.
Худеет туча и с неба хмурого
роняет снег, что уже не стает.
Лежу ненужной, стрела амурова,
да снова холостая.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
В стихе есть строчки-сентенции, – хотелось бы их избежать. Или наоборот – есть непонятные для меня речевые обороты, как этот “А мы становимся просто палками – уже не держит воздух.”
Приём отрешенности в момент написания личностного хорош. При этом автор погружает читателя в свои переживания с головой. Некая едва чтимая фатальность не давит, а заставляет следовать за собой – созерцать мир в том виде, какой он есть и разочарование смягчено. В тексте встречаются энергетически очень сильные строки - “Но нет, сумели друг друга выорать на языке последствий. “ или вот это “ Но снова год облетает листьями и остывает солнце.” Вот такие неожиданные, яркие строки работают в стихе, как бы скрадывая не обязательно большой объём текста.
Вот только последняя строка мне показалась не проработанной, вялой. Можно многого и не менять, а оставить так – “вновь холостая.”
№ 6. Самый совершенный мир
"Счастье это идеал, но не разума, а нашего воображения."
Иммануил Кант
Вдалеке от государства, где заборы и запоры,
Где идеям изначально предначертана хана,
Где для лбов возводят стены, а сизифам ставят горы
Где все планы курам на смех, есть счастливая страна.
Там тоске и недовольству нет причины априори,
Там система "All inclusive" и повсюду благодать:
Все мужчины по приезду зачисляются в герои,
Хоть они там не воюют и не гибнут никогда.
Там мгновенно графоманы превращаются в поэтов;
И любая тётя Мотя, попадая в те края,
Вмиг становится принцессой, там худеют без диеты,
Там за каждой, чтоб жениться, принцы в очередь стоят.
С точки зрения комфорта, люди там живут как люди –
Всё откуда-то берётся и растёт как на дрожжах,
И подумать не успеешь – счастье вынесут на блюде
И отрежут забесплатно без учёта метража.
Там с высокой колокольни все плевали на гражданство,
Там живёт народ спокойно без надуманных проблем;
Улетают пациенты с регулярным постоянством
В этот сладкий мир иллюзий кто на время, кто совсем.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Бравурное звучание текста с его насмешливостью, с недалёкими штампы, с заумными выпадами наводит меня на мысль, что автор написал это ради того, чтобы сказать всем – а вот как я могу! Не приглянулось мне и наличие тёти Моти. Обидно, что очень талантливый человек потратил на него зря свой бесценный дар поэта. Ведь автор задумал свой стих намеренно в такой форме. Что это – юмор ?ирония ?сарказм? гротеск?
Прошу прощения у автора за менторский тон, - другого не получилось.
№ 7. Нет.
Чувства обрывками рубищ,
сумрачный блюз.
Ты меня всё еще любишь?
– Нет, не люблю.
Гордая, сильная птица –
тяжесть плечу.
Может быть, хочешь проститься?
– Нет, не хочу.
Нитями слов перевита
сетка-беда.
Ты улетаешь для вида?
– Нет, навсегда.
Ранят минуты, как камни
бьют из пращи.
Ты отзовёшься пока мне?
– Нет, не ищи.
Время сотрёт прегрешенья,
спрячет пращу.
Грешник достоин прощенья?
– Нет, не прощу.
Звёздная ночь-медалистка
смотрит легко.
Ты прилетай, если близко.
– Нет, далеко.
Мир темнотою лоснится,
тонет в мозгу.
Можешь мне больше не сниться?
– Нет, не могу.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Стихотворение выделяется своим интересным ритмом. Хотя ответы каждый раз и угадываются, но трогательным является их ожидание. В принципе стих можно закончить на любом месте, но тем не менее этот факт не становится недостатком и не вызывает отторжения. Довольно любопытно.
№ 8. Ключ к двери.
Дверь. Заколоченная криво, как будто гроб в чумном бараке. Над лестницей стенное чтиво банально корчится во мраке. Иду, ступени расчленяя на до и после вечеринки. Скрежещут вычурно трамваи на повороте у тропинки, ведущей к парку вдоль аллеи, где темнота друг молодёжи, но кадры хроники не склеить, и мы хронически итожим недорассказанные грёзы недоцелованных рассветов, не распрямляя сколиозы в горячке брошенных ответов на суету немых вопросов без продолжения и веры... Дверь, заколоченная косо... Как кошки, ластятся химеры...
Ключ. На брелке из ожиданий в скрипичный не успел свернуться. В пылу лихих самокопаний извёлся весь, как вошь на блюдце. Он подходил, намереваясь, но не втыкал в глубины сути, и возвращался, не пытаясь, блеснув зловещей твёрдой ртутью пред очи тех, кто был причастен, но для причастия не годен. Он был искусен, даже страстен... в секунды, что бывал на взводе. Но взвод подходов и открытий извечно нежил в самоволке неосвящённую обитель с дверями, сбитыми без толку, а также глухо, криво, косо с пути, где истина в финале... Ключ, цвета слизи абрикоса, был белым, но его обгадить смогла легко, без напряженья товарищей прилежных стая... И не выводит отраженья вода, которая стекает...
Ключ от двери... Подходы эти знакомы издавна, до боли. По операм мы те сюжеты проходим судьбами как в школе. Два оборота – нет, не аксель, и не тулуп, лишь телогрейка, в которой был какой-то Вася с тобою рядом на скамейке. С пол-оборота – и затменье. Дрянная, мерзкая погода. Потом настало воскресенье. Христово, сквозь четыре года, что пронеслись бесповоротно, я это вынес, чтоб вернуться... Ах, да, тогда была суббота. И та же вошь, и то же блюдце. И тот же я, хоть постаревший и потерявший зубы, веру... Косяк от двери окосевший. Брелок, обрезанный в химеру... И мы с тобой, как ключ и дверца, как два начала: пень, колода... Ключ, ни от мира, ни от сердца. Дверь, без замка и без прохода...
Печальней повести не сыщешь. Ключ заржавел. Дверь не сдержалась и растворилась – только мыши. И пустота. И бьёт на жалость безвременье круговорота ключей в замках, дверей на петлях. Подъезд, стена в цветах болота. Лишь ночь скрипит по воле ветра...
Никчемный ключ в проём швыряю, как будто в прорубь на Крещенье. Ушли последние трамваи. В парк отрешённых возвращений...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Наряду с интересными оборота встречаются и такие обороты, как – “вощь на блюде” , которое опускает звучание стиха, - тем более его намеренным повтором. Дело в том, что автор не сам его придумал, - они существовали до него, но, к сожалению, отношения к поэзии никак не имеет. Взятые из обихода отдельные фразы, вынуждают стих местами звучать частушечно. Полотно текста прописано отдельными кусками. Я не имею в виду разбивку текста на три составляющие – я говорю о результате. А результат таков – читаешь – бах! По ушам мазок – хорошо! Читаешь дальше, - бах! – по ушам мазок – худо. Ждёшь с нетерпением конца, но чувствуешь уже себя объевшимся людоедом, и при этом людоед этот объелся слишком много чем и несъедобным. Ибо в тексте встречаются буквально неприятные слова, - про слизь, к примеру. А повторы идут у не самых удачных метафор, тем самым ухудшая стих. Ведь автор как думает: чем забористей и смачнее слова, тем лучше. Так нате, - получите!
Чего греха таить, и Маяковский грешил этим в своих длинных стихах. Начнёшь читать, - вот здорово! А дальше и пошло и поехало … ну плохо. Но мы-то уже в 21 веке живём, -давайте не будем уже повторят чужие недочёты. Вот ещё на ум пришёл фильм Леонида Гайдая “Кавказская пленница” Ведь он две ленты фильма отснимал, а потом со слезами на глазах его резал и резал. А ради чего? Ради того, чтобы фильм получился в том виде, в каком мы его знаем и с детства помним наизусть!
№ 9. Я волком рос…
я волком рос / ах было – не было /
горбатый шар стелил мне простыни
рукой отцовской всполох небовый
мои зрачки крепил коростами
я землю грыз клыками желтыми
потертый брюхом перся по воду
и жизнь казалась мне крамолою
где постулаты жались вдовами
я рвал других волков непрошеных
рихтуя шкуры их чугунные
но падал снег на землю крошевом
и выл со мной ночами лунными
я видел кровь в кварталах лесовых
гудящий гон смазливых особей
и сумасшедший рвался бес во мне
когда взывал / СПАСИ МЯ / ГОСПОДИ
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Ну, и чего? Попытка выделиться сомнительным словотворчеством таким как – небовый, лессовых, получилась не очень успешной. Разве что во имя рифмы.
Вот так бывает, - одно слово тебя шокирует в тексте и ты будешь, читая автоматически дальше, жить с этим словом, тащить его и дальше с целой строчкой, которая в итоге стих и провалит.
Не продумано вот здесь построение строки – “и сумасшедший рвался бес во мне
когда взывал / СПАСИ МЯ / ГОСПОДИ” Так кто взывал, всё-таки, - ЛГ или бес? Даже присутствие знаков препинания тут ничего не решит принципиально. Надо доработать.
Сказать, что совсем плохо, я не могу, - потому, что я чувствую натиск автора. Я воспринимаю, как кипят его внутренние страсти, которые лезут вон, как непослушные части тела из мундира и мундир трещит по швам.
№ 10. Город мой – одуванчик...
Город мой – одуванчик на майском зелёном ветру –
в пыль-пыльцу перемажется всякий, кто только коснётся.
Чёрный дым испускают тычинки обшарпанных труб...
Город мой – одуванчик, он пахнет бензином и солнцем.
Желторотые скверы по-детски, вприпрыжку легки,
но ему не взлететь – слишком корни упруги и цепки...
Остаётся расти, как морщинкам на сгибе руки.
Так и я всё расту, уподобившись сказочной репке.
Стар да мал меня держат, куда тут с разбегу взлетать...
ветер гонит по жилам то щепки, то детский кораблик.
Город мой – одуванчик, он мне по душе и под стать –
это в будущей жизни я стану степным разнотравьем...
Золотая орда разбивала свой лагерь в саду.
Дед и бабка ворчали: "как эту ораву поборешь..."
Я срываю цветок и ещё неумело иду,
предлагая родным незаметную слабую помощь -
город мой – одуванчик...
Снуют в нём жуки-муравьи,
тёплой мякотью дня переполнены пчёлы-трамваи...
Зреют в тёмной глуби семена-парашюты любви
и в последний момент надо мной синеву раскрывают.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Очень красивый! По технике немножечко корявый, но здесь есть образ, который забыть невозможно, – город одуванчик и всё… всё, что я читала до этого, сразу забылось и отошло в неведомую даль. И ты всей душой прилипаешь к этому живому стиху, потому что он дышит. Он наполнен главным элементом искусства - настоящей Поэзией.
А последняя строка отрывает тебя от земли и уносит куда-то к чертям собачьим! - высоко-высоко! И от полёта этого хочется кричать всем, кто остался внизу, полной грудью – “Эге-геееееей!!!!”
№ 11. Травинки.
Мне кажется, что над рыбацкими лодками
волнуется море, сбежавшее из дому.
Порывистых ветров упрямые локоны,
дрожат, прогибаясь под летними ливнями.
На тёплой земле, две травинки промокшие,
лежим, укрываясь осиновым месяцем.
И небо, в него паутинками вросшее,
зовёт за собой по верёвочной лестнице,
И пахнет листвою, на плечи наброшенной, –
как будто мы вместе растём атлантидами.
И блики мерещатся сороконожками,
а струйки дождя – перелётными рыбами.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Завораживающее стихотворение. Сногсшибательным здесь является присутствие атландиды громадной и крошечной сороконожки. Автор играет несопоставимыми вещами и грает виртуозно, тем самым он будто вручает каждому читающему удивительный инструмент, с помощью которого можно обнаружить великое счастье здесь и сейчас.
№ 12. когда стихает сутолока дня
когда стихает сутолока дня
у вечера в просторнейших объятиях,
и ночь грядёт как некое проклятие,
и голосит немолчное дитя,
за стенкой разрывающее связки,
приходит нечто, вместе с коим в связке
и сумерки, и мыслей толкотня.
и нежелание бросить трезвый взгляд
на белый свет, хотя пришлось бы впору,
и всех послать, и соблюсти декорум,
тем более, по-прежнему твердят
о первенстве сиюминутных выгод.
мне попрощаться б надо и на выход
с вещами, да, похоже, нарасхват
такие, с позволенья, артефакты.
а ты мне про наличный капитал,
в то время как никто не запрещал
спросить по-человечески – ну как ты...
в то время как всегда на склоне дня
приятнее бывает болтовня,
куда приятней, нежели теракты
смотреть по ящику... да что я говорю,
ведь это хуже всякой гонореи:
то, чёрт возьми, арабы, то евреи,
то бабы в неглиже, то бабы в ню
заполонили полностью пространство.
да при каком царе такое хамство
могло быть, чтоб скупили на корню,
не приглашая даже к разговору,
весь тварный мир, как будто он ничей,
без памяти, без жертв, без палачей,
без толики сомненья, без разбору.
а ты опять про деньги и кредит
[вот так и получают простатит,
такой, что не подвластен простамолу]
заладила, о господи прости,
удобней пребывать в плену иллюзий.
но, как сказал, по-моему, маркузе,
не удержать свет истины в горсти.
в такую даль забравшись, поневоле
окажешься, как будто в чистом поле,
не зная ничего или почти.
но день придёт, препоны одолев,
привычно распахнётся дверь входная,
и дворничиха, вечно выходная,
зашаркает метлою во дворе. в
конце концов, не так уж много надо:
наладить сон, да плитку шоколада
купить, идя с работы, детворе.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Стих очень крепкий и уверенный, - написан несомненным мастером. Но стих перегружен. Перегружен не объёмом текста, а наличием слишком большой информацией с вкраплениями не совсем необходимых политических терминов и прочего…
Человеком, в момент написания этого текста, двигало насущное желание рассказать себя, что, в сущности, для поэзии и является первопричиной. Но меня не оставляет ощущение, что всё это написано с желанием угодить рыночной конъюнктуре и поэтому сильно сбивает с поэтического курса. Происходит выброс силы на упоминание фактов, деталей, их качественных характеристик (с виду безукоризненных и метких) на укладку их в затейливый мозаичный рисунок. Каждая составляющая по форме вроде подогнана и прочно зафиксирована, - впору отойти и увидеть произведение целиком. А ощущения целого нет. Мало того, - возникает ощущение, что мне подали в руки красиво запеленатого мертворождённого ребёнка. .
Прошу прощения за такое жёсткое суждение, но это всего лишь моё личное мнение, - оно может быть просто субъективным.
======================================
1 место - 1 стихотворение
2 место - 7 стихотворение
3 место - 10 стихотворение
4 место - 11 стихотворение
5 место - 12 стихотворение
6 место - 8 стихотворение
7 место - 3 стихотворение
8 место - 5 стихотворение
9 место - 4 стихотворение
10 место - 9 стихотворение
11 место - 2 стихотворение
12 место - 6 стихотворение
Виноградова Евленья
==================================================
*если будет возможность, то оставшиеся два обзора с оценками арбитров я размещу в выходные
если нет - то извините, и наберитесь терпения до понедельника
Св. Ил.