знаешь, этот язык диссонанса
продувает штормящей волной
на качелях, летящих меж фальшью
и неясным щемящим теплом…
очень трудно рвать нити… зависли.
да и надо ли? - бьется вопрос…
розы вянут, как долгие мысли,
когда сердце с умом в перекос
нервно спорят о тех перспективах,
что волнующе машут крылом…
как ни странно, тропа не остыла,
но почти пересох водоем…
шаг, полшага… дыхание виснет
на границе… пульсирует кровь…
жизнь меж пальцев тихонько струится,
в ожидании свежих ветров…
18. 07. 12