На запястьях дыханье росы,
тают сны в перекрестье ресниц…
Легким облаком плаваешь ты
по поверхности парных страниц.
Ощущаю, как плавится жизнь
в жестких ритмах седых городов…
Петли тихо съезжают со спиц,
распускаю вязание… Стоп…
Перекошен рисунок, и крик
где-то в сдавленном горле с утра…
На поверхность выплевывать стих,
в нём меж строчек струится река,
но ее очень сложно прочесть,
легче просто вдохнуть глубину…
Я меняю течение здесь,
выдыхая солёную мглу.
На запястьях волненье росы…
Как спала? – спросишь тихо с утра…
Я не сплю - поломались часы.
Знаешь, я починю их сама…
Лоскуты старых юбок моих,
не изношенных в прошлых веках,
разъедают мне кожу, пойми…
(Хотя ты и не мыслишь в стихах)…
Капли бьются в окно и поют
тот нелепый мотив про тепло…
И по кругу плывут и плывут
корабли… Ничего не ушло…
Только музыка вечных небес
переливами входит в мой дом…
На рисунке разорванном лес,
сосны плачут смолой… На потом
отложить не получится жизнь,
перекрестья дрожат на ветру…
Отбиваю задумчиво ритм,
изменяя пространство… Ау!
Я лечу вслед за тонким лучом,
превращаясь в сияющий свет…
Бог всегда подставляет плечо,
тем, чьи песни похожи на бред.
20. 07. 12