А я еще не знаю до конца,
Зачем мне жизнь дана на свете этом.
И мне не снять вуаль с ее лица
И не сравнить себя с ее портретом.
Боюсь найти размытые черты,
Боюсь увидеть темные глазницы,
В сухих перстах – увядшие цветы
И в пыльной книге – ветхие страницы.
Порой ночною ветер-пустозвон
Уносит дни куда-то в спешке страшной.
Земли касаясь, затихает стон,
Чтоб посвистом явиться бесшабашным.
Тоскуют птицы в зябкой тишине,
И Жизнь о чем-то шепчет осторожно.
Хочу остаться с ней наедине.
Но не останусь. Жутко. Невозможно.