ЧАСТЬ ПЕРВАЯ
НАТУРА
Я – гламурная зрелая дама.
У меня состоятельный муж.
Целлюлита на бёдрах ни грамма,
И одеться умею к тому ж.
По весне, где-то этак в апреле,
Посетили мы с ним вернисаж.
На меня все мужчины глядели,
Будто я им какой-то коллаж!
Там художник был, звать его Гриша –
Одевается – просто отстой!
И работает где-то «на крыше»,
В общем, так себе, немолодой.
А в любезностях так рассыпался,
Обещал, нарисует портрет…
Даже муж мой на это поддался
И сказал: «Почему бы и нет?
Напросился – напишет бесплатно!»
Прихожу я в назначенный день.
Он подставил мне стул аккуратно,
Не к окошку, а в самую тень.
Вот картонку приделал к треноге,
Зашуршал по холсту угольком…
Напрягаюсь в невольной тревоге,
А приёмчик-то будто знаком:
Сразу видно, взаимности хочет,
Да куда ему! Нет, ни гу-гу.
Смотрит странно, чего-то бормочет,
А чего – разобрать не могу.
Кистью машет, роняет палитру,
Проливает какой-то раствор,
Напевает – сонет ли, молитву,
Хватит! Это уже перебор!
Замер. Взглядом сверлит, будто сыщик.
Прямо в лоб мне глядит. Ну, уж нет!
У меня там как раз жёлтый прыщик –
Не такой я хотела портрет!
Ишь ты! Хочет меня опозорить.
Я – к дверям и по лестнице вниз!
И не надо со мной даже спорить –
Не хочу! Вот и весь мой каприз.
Лето быстро промчалось, и осень
Зарядила дождливую муть.
Приглашенье получено: «Просим
Вас на выставку к нам заглянуть».
Мой наряд – с самой модной витрины;
Мужа под руку и – на показ.
Я-то знаю: хоть там и картины,
Все глазеть будут только на нас!
Это я заприметила сразу,
Что никто на меня не глядит!
Все уставились, как по заказу,
Где в простенке картина висит…
Подхожу, пробираюсь поближе.
Ну и что там? Сиреневый куст.
А под ним… Взгляд мой падает ниже,
И себе я признаться боюсь…
ЧАСТЬ ВТОРАЯ
ЗРИТЕЛЬ
Слушай, я здесь, в городишке убогом,
Ну, по сравненью с Москвой – просто глушь.
Завтра подпишут, и сразу в дорогу -
Даже минуты здесь не задержусь.
Правда, вот вечером нечего делать,
Да в номерах неохота сидеть.
Здесь говорят, будто есть галерея
Местных картин. Так пойду посмотреть.
Ты не поверишь! Нет, это уж слишком -
Я увидал не картину – шедевр.
Кто бы подумал, в таком городишке -
Тонкий художник, изысканный нерв!
Солнечным ветром, игрой светотени
Веет с холста. Серебрится ручей…
Юная нежная фея сирени
В светлом проёме меж тёмных ветвей
В ситцевом платьице, с русой косою,
Взор – словно брызги зелёных огней –
Смотрится вроде девчонкой босою,
Нет, королевной лесов и полей!
Или печальною нимфой Ундиной,
Слёзы роняющей в воды ручья…
Вот, не дают насладиться картиной –
Кто-то вдруг внятно сказал: «Это – я!»
Я обернулся. Красотка гламура,
Видно давно уж бальзаковских лет,
Всех на пути растолкала, как дура,
И заслонила собою портрет.
Так постояла, помяла платочек
В полных ухоженных белых руках…
Вдруг отвернулась, да как захохочет!
Ну – и на выход бегом впопыхах.
Вот и сюжет для тебя. Слушай, Лёха!
Что, если летом с рыбалкой сюда?
И познакомиться с этим неплохо,
Как его, Гришей... Талант! Это да.