Там, за воротами фасада,
в тени листвы зелёной, сада
душа сокрыта. Возраст в кольцах
дерев, а голос в колокольцах
без языка, поющих песню
цветов, и нет её чудесней.
Он, каждый год меняя формы,
растёт, не признавая нормы
и буйствует, играя цветом
в лучах безоблачного лета.
Порой, не требуя ухода,
даёт цветов сорнячных всходы
и, подчиняясь чьей-то блажи,
рисует дивные пейзажи.
Мой сад живой, он сам художник,
берёт в подмогу солнце, дождик.
А я лишь благодарный зритель,
вошедшая в его обитель.