Может это быть исповедь другу,
Может стих, ведь и я стихоплет.
Но в конце, как бывает порою,
Уверяю, никто не умрет.
Это капли слезами со стекол,
Это спазмами сводит живот.
Это ты, который отрекся
И совсем меня не узнает.
Это тихо в углах старых комнат,
Это воздух засором в груди.
Хриплый вздох, будто я просто робот,
Жалкий и ржавый внутри.
Это ты, отгоняющий мысли,
Отключающий на ночь звук.
Мой коронный прощальный выстрел,
Не впервые сходящий с рук.
Это мир, разделившийся резко
"От и до", "инь и ян", я и ты.
Это дождь, отдавая мне воду,
Не дает мне ни шанса уйти.