вокзал. весенний ливень. кеды, рок
последний раз в наушниках Кипелов
и тот, кого звала когда-то «бог»
с ножом подходит сзади, так несмело.
а тихий, равнодушный горизонт
уже разломан поездом летящим.
я по ветру пущу свой черный зонт,
как будто бы прощаясь с настоящим.
приятный голос женщины звучит
в динамиках, прибытье объявляя.
воспитанная тьмой, любовь молчит,
меня самоотверженно спасая.
вот пыльный и грохочущий вагон
ну что же, cher ami, давай прощаться?
тебе — бросать окурки на балкон,
мой путь — в бездонном небе растворяться.
мой путь — к недосягаемой Луне,
я сдохну, но ее с орбиты сдвину.
а все, что уготовано тебе -
под тяжестью земли горбатить спину.
прощай, mon cher ami, я не прошу
прощальных поцелуев, снисхожденья.
ведь то, что я в груди своей ношу
ты не постигнешь самым зорким зреньем.
о, ты не ожидал, что есть секрет,
который до сих пор тебе неведом?
представь: ничтожной мне доступен свет,
в который ты шагнуть не сможешь следом.
ведь честные и злые небеса
убийц к своей груди не прижимают.
и все твои земные чудеса
в рай настоящий врат не открывают.