Догорают
В небе, нависшем
Потолком низким,
Костры заката.
Умираю,
Забившись в нишу
Со шмотками, без проветриванья
Прокисшими
И слизкими.
И в набате
Часы надрываются:
"Спешите!
Смотрите,
Что за трагедию смерти вам
Пытаются
Выдать -
Гниенье средь плесени!
И как это называется?
Уход втихаря?
А где же видео?
Где песни,
В прощальном концерте
Звучащие?
Где торжественного караула ряд,
Палящий
В небо салютом?
Как будто
Смерть поэта -
Это
Банальное происшествие,
А не всей планеты
Священнодейство!
Как будто
Без последнего лицедейства
Вербального -
Без прощальной
Строчки,
Ставящей гениальную
Финальную
Точку,
Он право имеет
Сбежать
В свой поэтический
Рай
Или критический
Ад
Посмертный!"...
А тело немеет.
И затхлостью тяжко дышать.
И догораю
В душных объятиях смерти,
Как за окном закат.
И нет уже сил записать
Бессвязные строки
Души одинокой...
Спать...