Не стучит. Не зовёт. Не звонит.
Не цепляет за душу интригой.
Мы не ищем уже новизны.
Неужели прочитана книга?
Неужели не будет во сне
приходить наша общая тайна?
И, уже не скажу я Луне,
Что молчала она не случайно?
Не стучит. Не звонит. Не болит.
Тихо так, будто, в мраморном склепе!
И от серых разводов разит
Одиночеством в целом свете.