«Догорала уныло свеча, в облаках дыма память стирая,
Этот вечер я запомнил не зря, как забыть, то что душу пронзает?
17 октября, вечер…»
На дворе не стемнело ещё, и в оконце моё постучались:
«Я так ждал тебя, солнце моё! Наконец-то, мой вечный скиталец!»
Нет… Я сижу в этом доме один, это в дверь мою ветер стучался.
Так хотел я, чтоб звук вдруг затих, и с тобою навек бы остался…
Но, наверное, мне не дано, и управил судьбой так Всевышний,
Потому то, и пью я вино, с ароматом дурманящей вишни…
Скоро, верно настанет мой час: я достану свой кольт постаревший,
Выйду в поле, на луг или в сад, гляну в озера гладь обмелевшего…
Так чудесен природный роман, но закончится цикл этот скоро.
Догорает последний запал, ветром веет уже незнакомым…
Я не стану тебя разрывать и печалить от призрачных стонов.
Мне хотелось тебе бы сказать: не молись над церковным забором…
«Запах гаснущих облачных дней душу мне обласкал на рассвете,
Я в минуты финальные здесь, постарался подумать о лете…
18 октября, раннее утро…»