«Ах, как трудно будет нам, если мы ему поверим...
С этим веком наш роман бессердечен и нечист,
Но спасает нас в ночи от позорного безверья
Колокольчик под дугой – одинокий гитарист»
Юрий Визбор
Рваный серый туман низко стелется клочьями,
И дрожит на ветру замерзающий лист,
Вновь бросает аккорды в окно многоточьями
Одиноко сидящий в тиши гитарист.
И летят в темноту, словно выплески пламени,
Звуки старых гитар – плач натянутых струн,
Горький дым сигарет, хриплый голос израненный
И мужская тоска под мерцание лун.
Он поёт о любви. Не киношной, а истинной…
Той, что палит дотла, иссушает до жил.
И несётся мотив, сердце рвущий, неистовый,
И срывает покров с плит душевных могил.
И не хочется спать: навалилась бессонница.
Одиночество жжёт негасимым огнём.
Улетают слова, будто быстрая конница,
В ту незримую даль, куда все мы уйдём…
Стылый серый туман накрывает всё холодом.
Воздух свежестью полон, пронзительно чист.
Скоро будет светать в тёмном небе над городом.
И замолкнет с рассветом седой гитарист.