Ночами он пил из бутылки Брют.
( В него и так не сложно было влюбиться..)
И все говорили:
" Ты безмерно, безмерно крут..!"
Теперь он сплевывает,
Бьет об стенку,
И матерится.
Да разве человеку возможно
С чем - то смириться?
Разве одинокому просто
Для себя самого побриться??
Вот так сидит он годами..
Зарастает густой щетиной.
Страх никчемности в нем читается ощутимый.
И орет Богу,
Разрывая глотку:
" Оттого, что ты любишь нас больше прочих
Почему - то еще ни раз ни стало
Легче.."