Наступает на плитку босыми пятками вечер.
И зеленка колен побитых уже не лечит.
Все кидаешь на пол, включаешь автоответчик,
чтоб услышать едва любопытное: "ну, и что там?"
Там тебе наплевать, какой высоты их пальмы,
и какой язык считают национальным.
Все стирается в ноль, когда миловидный бармен
подвигает к тебе очередных два шота.
Вот потому и рассказывать в целом нечего:
как проводишь и ждешь очередного вечера,
то как в первый день твои загорели плечи и
какой за углом прекрасный играют джаз,
как они тут готовят до неприличия вкусно,
как глазами проводят "руссо туристо, руссо",
и как долго искала ты это "уютно и пусто",
что оно оказалось и вовсе ненужным сейчас.
Что рассказывать? - на пляже песок непрогретый,
если ранним приходишь утром,почти с рассветом.
Даже если не знаешь кого - говоришь: "привет" им,
и люди в ответ кивают тебе головой.
Как бывает спокойно, в кармане когда ни гроша,
как легко ничего не планировать и не решать,
как гулять здесь свободно - медленно так, не спеша
по едва освещенной вечером мостовой.
Как по пляжу ходят совсем уже смелые чайки,
как приятно бывает не получать подарки
и о том, как ненужным стало здесь ставить чайник,
когда обжигаешься словом, что кипятком.
Вот потому куда лучше молча, чем не о том.