С неба падает дождик,
Взгляд твой кроткий в мольбе,
Если б был я художник,
Я бы взял свой мольберт.
Выбрал кисти получше,
Подобрал акварель...
Твой портрет был бы лучший,
Но капризен апрель.
Снова солнце сверкнуло,
Что ж ты дождь оплошал?
Лишь рукой ты махнула,
Да сказала-Прощай!