Шёпот умирающей любви
слышу я в цветах на распродаже,
молят продавца они: "Не рви!
Мы ещё не распустились даже."
А тому набить бы свой карман,
он не слышит голоса природы
и несёт тлетворный тот дурман,
красоту дробя на эпизоды.
Покупал я ландышей букет,
чтоб вручить своей прекрасной даме,
но какой же, к чёрту, я поэт,
коль цветов не понимаю драмы.
Вянут белых бусинок края,
не дозревших, схваченных морозом,
и стою, дыхание тая,
словно нахожусь я под наркозом.
Вы простите, скромные цветы,
что сорвали вас на распродажу,
чтобы сбыть мгновенья красоты,
совершая у природы кражу.