Мы кидались искрами, светясь,
Чувствами – в засаленных конвертах…
По натуре (каждый) интроверты,
Ощущая истинную власть…
Мир гремел от водородных «Я»,
Потрясало пошлостей цунами…
Только то, что было между нами,
Сохранилось. Каждый, уходя,
Выколол на сердце по тату.
Бог махал в подсобке монтировкой,
Каждый по своей командировке,
Каждый по стране или – в страну…
Пятнами. Болезненно. В душе.
Как-то подневольно и без смысла…
По конвертам: адреса и числа…
Далеко. И все равно уже…