за окном июль дурень-дурнем.
солнце. ветер играет с пылью,
говорили, клялись: "не забудем",
вышло — "всё-таки позабыли".
где-то парусники белеют,
бороздя моря-океаны —
я прокладываю тоннели
сквозь граниты задач и планов.
там, в конце моего тоннеля,
отпуск светит мне медным тазом.
я нисколько не стала злее,
просто много всего и сразу.
белый шелк превратился в ситец.
стала тыквой опять карета.
жарко. офис. всё те же лица.
ах, июль… середина лета...