Льются мысли в тетрадь на страницы в полоску,
Выходя из пространства, вцепляются в плоскость.
И в пропахшей квартире бензином и краской,
Стали видится глазу «заглючные» кляксы.
На холсте облака и конечно же море,
Ну а если прислушаться – звуки прибоя.
Мне в тюрьме-мастерской хорошо в заточении,
Сюда часто приходит «передоз» вдохновения.