А я стихов тебе не посвящаю.
Ведь мы уже друг другом не больны.
Я не ревную, даже не прощаю.
За что прощать, коль нет ни в чем вины?
И зрелость наших взглядов и мгновений
Не так остра, как юности порыв.
Ну что грустишь, мой невоспетый гений,
Влюбленный взгляд надменностью укрыв.
Но как фальшива эта недоступность!
И как понятна мне смешная ложь,
Где прячутся неловкости за грубость,
Которой и цена – всего-то – грош.
Но этот грош дороже золотого:
Игра, неправда, вымысел – судьба…
И я уже подыскиваю слово
Ее воспеть. И в ней воспеть тебя.
Ведь я тебя придумала и спела,
Обычность будней в праздник превратив.
Я тоже лгу. Себе. Какое дело!
И вывожу упрямо свой мотив.
Мне правда глаз твоих всего дороже!
И пусть не даришь к праздникам цветы.
Я не люблю цветы… За то, похоже,
Что мне их не приносишь только ты…
2004