Дайте ей испариться, сесть на харлей и уехать.
Боль задержать на ресницах, в творчестве боль не помеха.
Небо рассветное дышит. Прочь степенные чувства.
Разве возможны они, в мире где правит искусство?
Ну а с собою лишь краски, холст и чуть-чуть вдохновенья.
Цвет в полотно, словно выстрел – слабость «первотворенья».
Этнос проглотит душу, а бохо склюёт остатки.
Это не нравится мужу, а всё остальное в порядке.