деревья осенью, как пленники Бухенвальда
тянут к небу костлявые руки,
из которых школьникам сделают парты.
они умрут во имя науки.
а может не парты, а может быть гроб
когда в эпилоге бабьего лета,
время придёт на ходулях, чтоб
сказать: «ваша песенка спета»