Этот город, тобой болен,
Слышит голос мой - вчерашний.
И опять невпопад - полдень
Врут часы на смешной башне.
Этот дом, он такой... яркий,
Слишком маркий и зря - белый.
В нём лицо не твоё в рамке.
И уже - не твоё дело.
Непогашенным окурком
Слово брошено напрасно.
Будет алой дрожать шкуркой
На проезжей души части...
На рояле сложу ноты.
Станет голос чужым, тёмным.
И ботинком чертя что-то,
Объясню себе... небольно.