Ветер, жгуче жалящий,
Мечет пыль с жнивья...
Чем же ты жива ещё,
Родина моя,
И на что надеется
Жухлая листва? –
Соки в каждом деревце
Теплятся едва...
С этим пеклом стерпится
Разве что стерня,
С пессимизмом смертницы
Ждущая огня...
23.07.2012
©shedevra