Незатейливой прогулкой, по следам чужих стихов,
Ночь идёт по переулкам мыслей, чувств, эмоций, слов...
По крутым калёным рельсам вниз несётся наугад,
Прибывая первым рейсом, унося с собой фасад
Дома слева... парка рядом... монотонность бытия...
Смотрит в окна томным взглядом с отголоском забытья.
Дует тёплым летним ветром под кузнечиковый хор.
Проникает незаметно в мой, с бумагой, разговор.
Партизанка... ей неймётся появиться и читать...
Ночь пришла и остаётся. Остаётся лечь и спать.