Бумага и ручка вот то, что движет…
Вечные бега по закоулкам и строки как слезы
Вдогонку бегут друг за другом и мир дрожит…
Все забыв пишу о том что помню, прозы
Стихи не важно, неважно зачем, я не помню…
Эта жажда, этот голод, писать про то чем я заполнен.
Я пьянею, когда смотрю на мир, что тревожит тенью…
Такой голод некогда не бывает утолен…
Свежий взгляд единиц отчасти смешон…
Бред, что несут творцы подчас своих времен…
Даст оценку и мой взор, но я заворожен.
Скользя по жизни, где смысл решен…
Во сне, наяву я пишу, я так дышу.
Свои мысли на потом засушу.