Д. Жукову
теперь не важно, кто, кого и где.
пиши либретто маслом на воде,
чтоб живопись с изысками балета
в блокноте ненароком совместить,
а если не сумеешь, так и быть –
пиши про нас, пиши про наше лето,
про сломанные спички и ножи,
походы покурить за гаражи,
где каждая развалина – «Победа»,
где из сосиски варится уха,
и протрезвевшим сторожем ухаб
с цепи спускает ось велосипеда,
где гвоздь в ступне до судороги ржав,
и у подлеска челюсти разжав,
ты выдираешь с лёгкостью импланта
маслёнок, скороспелый, как ожог,
и осень рыжий делает прыжок
и привстаёт на сморщенных пуантах.