В табачном полумраке кабака
Слегка фальшивит старенькая скрипка
В руках у музыканта-старика...
А на губах у Моцарта улыбка.
Сальери вытирает пот со лба,
В глазах огонь сомнения и муки,
Заметно, как внутри идет борьба –
Предательски подрагивают руки.
Коптит свеча, и пляшут по стене
От двух бокалов две зловещих тени.
Я знаю, это сон, и надо мне
Подняться, распрямив свои колени.
Свинцово тяжелы оковы сна,
А двигаться мешают силы ада,
Я чувствую, как будто пелена
Сгустился мрак, но все же сделать надо
Три шага до соседнего стола,
Столкнуть бокал с напитком цвета крови.
И я успел! Раздался звон стекла,
А Моцарт удивленно поднял брови...
В глазах Сальери отблески огня
Затравленно метаться перестали…
– Хотел ты, Моцарт, выпить без меня?
Какое счастье, что тебе не дали!