Пустынным зноем дышит суховей,
и небо побелело, стало мутным,
и раскалённых высохших ветвей
пугают сетки. Облаком лоскутным
за них задеть - и выпитая даль
подставит губы под тугие струи,
и оживит измученный миндаль,
как мёртвую царевну - поцелуи.
Июльский дождь поёт, животворит
и распускает радужные косы
на нашей улочке, на иностранной стрит -
все счастливы: и люди, и барбосы.
Вода бежит и по щекам течёт.
Глотая капли, пёс безумно лает.
Промокнешь за секунду - и не в счёт,
чуть дольше задержись. И застилает
глаза, витрины, стёкла у машин
поток воды, и кажется беспечным
так радоваться - малым и большим,
но беззащитным перед страхом вечным...
И пыльный плод, вбирая влагу вод,
накапливает сладостное знанье,
что в нём самом вселенная живёт:
любой из нас - любимое созданье.